Miss Angelica !
Dépêchez-vous !
Et surtout, Miss Angelica, travaillez bien.
Entrez.
Le retour de Miss Deverell...
J'espère cette fois que votre absence est justifiée.
J'étais malade, Miss Dawson.
Et cela vous a empêché de faire votre devoir.
Non, je l'ai fait.
Peut-être pourriez-vous le lire à la classe.
Bien sûr.
"Au cœur de la forêt,
"abritée des quatre vents par de vénérables chênes,
"dont le feuillage, l'été, offre un divin ombrage,
"se détache, austère, sur la vaste vacuité de l'empyrée,
"une grande demeure
"bénie des dieux,
"devant laquelle des paons chatoyants paradent parfois,
"à l'abri du furieux orage zébré d'éclairs..."
Vous lisez beaucoup, Miss Deverell.
Non, je ne lis jamais.
Vous n'auriez pas recopié M. Dickens ou Miss Corelli ?
Les livres ne m'intéressent pas.
Alors quel est votre passe-temps ?
Je joue de la harpe, la plupart du temps.
Vous êtes hors sujet,
votre devoir était de décrire où vous habitez
et, que je sache, vous n'habitez pas
"une grande demeure bénie des dieux",
mais au-dessus de l'épicerie de votre mère.
La prochaine. Miss Brown, il me semble...
Angel !
Excusez-moi un instant.
Robert, s'il te plaît...
- Il faut que je te parle... - Quoi encore ?
Comment oses-tu parler ainsi de ton père ?
"Pas mon vrai père" ?
"Fille d'aristocrate" ?
De quoi j'ai l'air face aux clientes ?
On s'en fiche des clientes !
C'est l'affaire de ton père qui nous fait vivre.
Comprends-tu ?
Je comprends qu'un jour grâce à moi le nom de Deverell
brillera de par le monde.
Ça suffit ! Tes mensonges vont me tuer !
J'imagine la une :
"L'épicière suicidée, mère de la jeune prodige littéraire...
Comment oses-tu me frapper ?
Désolée, mais je n'en peux plus !
"En l'an 1885,
"dans l'une des plus anciennes et illustres familles d'Angleterre...
"naquit une joyeuse et adorable enfant qui,
"des années plus tard,
"au sommet de sa glorieuse renommée,
"serait connue de par le monde
"sous le nom de Lady Irania."
Angel, ton dîner est prêt.
Tu m'en veux encore ?
Laisse-moi tranquille.
Madame cherche une servante pour sa fille Angelica.
Devrais-je lui parler d'Angel ?
Elle a toujours rêvé d'aller à Paradise House, non ?
Lottie !
Quelle chance ce serait !
Et si elle arrête l'école,
on ne dira pas qu'on l'a renvoyée, ce qui nuirait à ton commerce.
Chérie, ta tante a une merveilleuse nouvelle.
Je n'irai jamais à Paradise.
Vraiment ?
Pourtant ton école parle de rédactions sur tes petites visites.
Pas comme ça !
- Comme quoi ? - Comme toi, tante Lottie.
Pour servir.
Servir n'a rien de honteux.
Nous servons tous Dieu.
Tu ne me feras servir personne.
J'oubliais qu'humilité
et désintéressement sont sans valeur, en ce monde !
Calme-toi, Lottie. Angel, dis pardon à ta tante.
Elle te propose du travail, ne l'insulte pas !
Qu'elle garde ses excuses.
Elle peut bien aller mourir de faim dans la rue...
Je meurs de faim, justement.
Maman, tu me montes des toasts ?
Si ma chère tante n'a pas tout mangé, bien sûr !
Comment oses-tu ?
Ne nous emportons pas.
Exactement ! Faites moins de bruit, que je puisse écrire en paix !
"Lâche...
"Je suis éprise...
"éprise de vous et...
"à présent... vous...
"à jamais...
"elle aima...
"son âme...
"tandis qu'elle...
"plongea...
"dans... les yeux...
"de son amant...
"et appela...
"et...
"trop vite...
"l'empyrée...
"et versa des larmes...
"avec désespoir."
Lady Irania - Livre 4
Ton cœur va bien.
Tout va très bien.
Vous en êtes sûr ?
Pourquoi ne pas retourner à l'école ?
Des problèmes avec tes leçons ?
Tes amies ?
J'ai écrit un roman.
Un roman ?
Manque-t-on l'école pour ça ?
J'attends la réponse d'un éditeur.
Ce sont des gens très occupés.
Mais j'ai déjà eu trois réponses.
Et ?
Ils réfléchissent encore.
Mais tous sont intéressés.
C'est formidable.
Mais en attendant, rassure ta mère.
Tu dois retourner à l'école et lui dire la vérité.
Une lettre pour toi.
De qui ?
Qu'est-ce que j'en sais ?
Ça vient de Londres.
"Je suis ravi de vous informer que votre roman,
"Lady Irania,
"est susceptible d'être publié...
Que se passe-t-il ?
Un éditeur veut me rencontrer !
Pour quoi faire ?
Pour publier mon livre !
J'ai réussi ! Je vais être romancière !
Une romancière célèbre !
"Le marché actuel est favorable à ce genre d'ouvrage.
"Si cela perdure et que votre roman est un succès,
"nous serons ravis d'étudier tout autre manuscrit...
"Un chèque, à titre d'avance...
M. Gilbright va vous recevoir.
Je sais, je suis en retard, je me suis perdue.
Théo Gilbright. Ce n'est rien. Asseyez-vous.
Votre première visite à Londres ?
Je dois dire
que je m'attendais à voir quelqu'un de bien plus âgé.
Vous renoncez donc à me publier ?
Mais non.
Votre âge est une charmante surprise.
Mais j'avoue que votre style et votre imagination
nous ont tous intrigués. Certains ont imaginé :
une vieille dame retirée à la campagne
et d'autres : un homme chauve,
la cinquantaine.
Je ressemble à un homme ?
Non, mais...
nous recevons beaucoup de livres sous pseudonymes.
Le mien ne l'est pas, je n'ai rien à cacher.
Je suis très fière de mon livre.
Bien entendu.
En écrirez-vous un autre ?
Oui, je peux vous l'envoyer dans 15 jours.
De quoi parlera-t-il ?
D'une actrice.
Le théâtre vous intéresse ?
Pas vraiment, je n'y suis jamais allée.
Alors, vous lisez beaucoup.
Je n'ai pas le temps.
Je préfère écrire. J'ai des idées plein la tête !
Vous devez avoir des auteurs préférés.
J'aime bien Shakespeare. Sauf quand il essaie d'être drôle.
Miss Deverell...
personnellement, je trouve la singularité de votre style
tout à fait fascinante
et nombres de lecteurs me suivront.
Voilà pourquoi,
comme je l'ai écrit, nous serions ravis de publier.
A condition d'apporter une ou deux petites retouches.
Quelles retouches ?
Eh bien, par exemple, chapitre 19...
votre description de l'accouchement est...
quelque peu choquante.
Je m'interroge sur la nécessité des "flots de sang".
A l'évidence, vous n'y connaissez rien.
Non, mais je suis père
et vous assure que l'accouchement est une merveille.
Parce que ce n'est pas vous qui saignez !
Quant au chapitre...
vingt-cinq.
Le dîner donné par Lady Irania.
Simple détail, mais...
on n'ouvre pas le champagne avec un tire-bouchon.
Vous vous trompez.
Je ne le crois pas, à vrai dire.
Ecoutez, ça n'a rien de... capital.
Disons que je vous rends le manuscrit,
vous faites ces changements et nous publions.
Non.
Pardon ?
Je ne changerai pas un mot ni une virgule de mon livre.
Miss Deverell...
M. Gilbright !
Que faites-vous ici ?
Je viens m'excuser pour tout à l'heure.
J'ai été... maladroit.
C'est inutile. Beaucoup d'éditeurs sont intéressés.
J'ai parlé à mon collègue.
Nous prenons le risque
de publier Lady Irania tel quel.
Je ne vois pas de risque.
Je veux juste vous protéger des critiques.
Je n'ai pas peur des critiques.
Epatant !
- Quand part votre train ? - Dans une heure.
Rentrez demain et venez dîner.
Mon épouse serait ravie.
Ou une autre fois, votre mère prévenue.
Pas besoin de la permission de ma mère.
Je n'avais jamais bu de vin.
- Ça répond à votre attente ? - Je n'en avais pas.
C'est le bordeaux préféré de Théo,
importé spécialement de France.
Ma mère serait choquée.
Elle porte un drôle d'insigne
pour montrer qu'elle ne boira jamais d'alcool,
même offert par le Christ !
Je répugne à enfreindre un interdit de votre mère.
Je compte vivre ma vie.
Pour une néophyte,
vous décrivez l'ivresse à merveille.
Je sais.
Théo m'a lu certains passages.
Vous vous êtes beaucoup documentée.
Non, tout est sorti de ma tête.
Je vois.
D'où peut-être l'impression de lire le fruit d'une imagination juvénile.
Miss Deverell et moi-même en avons déjà parlé.
Mais certaines de ses descriptions sont...
pour le moins osées.
J'ignorais que vous étiez mon éditeur.
Je vous croyais la femme de l'éditeur.
Epatant...
Prenons le café.
Miss Deverell appréciera sûrement un peu de musique.
Votre épouse porte de vraies perles ?
Oui... je le crois.
Et elle a déjà rencontré la Reine ?
Qu'il est adorable !
J'adore les animaux !
Vous allez la rendre malade.
Elle a déjà mangé, en cuisine.
C'est bon pour lui.
Jouez encore, Hermione.
Quel amour !
Le pauvre, il a tout englouti !
"Elle."
Encore un morceau. Scarlatti !
Miss Deverell m'excusera. Je dois nourrir les canaris.
J'adore les oiseaux ! Je peux venir les voir ?
Hélas, non !
Parlez-moi un peu de votre famille.
Que fait votre père ?
Mon père ?
Il est mort.
- Navré. - Je ne l'ai pas connu.
Et vous êtes née à Norley ?
Comment est-ce ?
Je n'ai pas envie d'en parler.
Vraiment ?
Je hais Norley.
C'est hideux.
Des kilomètres et des kilomètres
d'affreuses rues...
d'affreuses maisons de briques.
Les gens sont tous méchants et stupides.
On vit au-dessus de l'épicerie de ma mère.
Mais je vous en supplie, que personne ne sache,
n'apprenne d'où je viens !
Je comprends.
Vous savez...
rien de ce que je vous dis...
ne me semble réel...
et un jour...
j'arrêterai peut-être moi-même d'y croire.
En fait, Lottie...
et si Angel avait vraiment un don
et que ça nous échappe ?
On peut pardonner à une mère de penser ainsi,
mais elle nous ridiculise toutes deux et il faut que ça s'arrête.
Que ça s'arrête ?
Elle ne fait qu'écrire.
Dieu sait ce qui va encore sortir de sa plume !
Où diable a-t-elle appris les...
Tu sais...
les choses de la vie ?
Certainement pas par moi !
C'est un plaisir.
Enchantée.
A quel nom ?
Agnès.
Encore une petite !
Un parterre de violettes
...de remettre ce prix
à Miss Angel Deverell.
Où suis-je ?
Vous êtes près de moi... Lady Irania,
en lieu sûr, au château des Larmes d'Argent.
Ah, bien-aimé Sebastian !
Mes yeux !
Je n'y vois plus.
Je ne vois plus Les Larmes d'Argent.
Reposez, à présent.
Qu'un doux somme conquière votre cœur.
Ah, mon fidèle Sebastian...
vous qui, jamais, ne m'avez trahie,
dites...
ai-je vécu toute ma vie en vain ?
Fut-ce un rêve, une simple illusion ?
Non, ma Lady Irania, ce ne fut point un rêve.
Votre vie n'a été que beauté et magnificence.
Et vous vivez au château des Larmes d'Argent !
Oh Sebastian !
Vous seul...
m'avez véritablement aimée.
Mesdames et messieurs, je suis très heureuse
de vous annoncer que nous avons parmi nous
l'auteur de la pièce, Miss Angel Deverell !
Levez-vous, ils veulent vous voir.
- Une merveille. - Merci.
Va la saluer. Ça lui ferait tant plaisir.
Je n'ose pas.
Pourquoi ? C'est ta nièce.
Et si elle m'en veut toujours ?
Mes félicitations.
Merci, lord Norley.
Magnifique soirée.
Ravie que cela vous ait plu.
Mon éditeur...
Toutes mes excuses. Voici ma nièce, Nora.
Une de vos plus ferventes admiratrices !
Allons, Nora. Relève-toi.
Hommage d'un auteur à un autre.
N'évoquez pas mes gribouillis devant Miss Deverell !
Vous écrivez aussi ?
Je versifie un peu.
Sous quel nom ?
Le mien.
Nora Howe-Nevinson.
Mais ce n'est rien, comparé...
à l'éblouissante beauté de votre œuvre.
Vous êtes trop aimable.
Voici également mon neveu,
M. Esmé Howe-Nevinson.
Vous êtes donc...
Le frère de Nora, exactement.
Miss Deverell nous a offert le Watts.
C'est fort généreux.
Faisant don de ce beau tableau
au Musée de la Ville : l'un de nos joyaux.
Un autre étant, bien sûr, Miss Deverell elle-même.
J'avoue ne pas être familier de votre œuvre.
Cette pièce n'est qu'une adaptation.
Elle ne rend guère justice à la complexité du roman.
Et pourquoi Watts ?
Pardon ?
De tous les peintres au monde...
pourquoi choisir Watts ?
Je me demandais comment ces croûtes
arrivaient dans les musées de province.
Je comprends enfin.
Esmé !
Ça a dû coûter très cher et ça ne vaudra bientôt plus rien.
Je ne fais qu'informer Miss Deverell.
A l'avenir, je vous consulterai.
Faites.
Cela serait un grand plaisir.
Pardonnez mon neveu.
Esmé est peintre lui-même.
Des tableaux d'un lugubre...
Des ruelles sous pluie battante, n'épargnant aucun détail sordide.
Quel éloge, venant de Miss Howe-Nevinson.
J'aime qu'on apprécie un auteur à sa juste valeur.
Le frère, par contre... assez grossier.
Mais bel homme.
Arrêtez !
La voiture !
Qu'y a-t-il ?
Prenez à droite.
Paradise House A VENDRE
Splendide demeure. Vous la connaissez ?
Oui.
Elle est inhabitée ?
Ma tante y travaillait.
La famille a tout perdu et a dû partir à Londres.
- Vous y alliez, enfant ? - Jamais.
Mais quand j'étais petite...
je croyais que je vivrais à Paradise House.
Je ne rêvais que de ça.
Et on me disait que mes rêves étaient des mensonges.
Car je disais tout haut ce que j'aurais dû garder secret.
Je ne voulais que les réaliser.
Désirer, désirer, désirer encore...
et en faire une réalité.
Un cadeau de Paradise.
Merci.
Ça se rafraîchit.
Nous devrions rentrer.
Viens !
Ce n'est pas trop grand pour nous ?
Mais non, cela manque juste de meubles.
Dire que ta tante était domestique, ici...
Moi, je suis la maîtresse. Tu devrais être fière de moi !
Bien sûr que je suis fière de toi.
Mais c'est si grand !
Là, à gauche.
Attention, ils valent une fortune !
Bien !
Allez-y !
Magnifique !
Excellent !
Faites très attention.
Tu as vu ta chambre ?
Oui, elle est magnifique.
"...elle sut...
"...pour la première...
"fois...
"de sa courte...
Miss Howe-Nevinson est là.
- Elle veut te voir. - Qui ?
La sœur, je crois, du jeune peintre dont tu parlais.
- Est-il là ? - Non, que la sœur.
Les poèmes que vous m'aviez demandés.
Mais oui, évidemment.
Soyez indulgente. Ce ne sont que des ébauches.
Bien sûr...
Mais la vraie raison de ma visite, c'est que j'ai...
une immense faveur à vous demander.
Mère, je t'ai dit de laisser ça aux domestiques.
Mais j'aime être utile.
Il serait bien plus utile
que tu te reposes. Ordre du médecin.
Très bien, ma chérie.
Vous vouliez, Nora ?
Vous proposer mes services.
Vos services ?
De secrétaire particulière.
Qui protège une grande romancière des tracas quotidiens.
J'ai tous les domestiques qu'il me faut.
Mais personne qui comprenne votre génie.
Personne qui vous respecte vraiment.
Ont-ils seulement lu vos livres ?
Je suppose que non.
Alors, engagez-moi !
Travailler pour vous serait le plus beau moyen
de servir la littérature.
Il y a tant de choses
que je pourrais faire pour vous.
Vous ne m'avez rien dit de votre frère.
Ne me parlez pas d'Esmé !
Pourquoi donc ?
Quand mon oncle nous a envoyés en Italie,
mon frère s'est très mal conduit.
En Italie ? Comment cela ?
A séduire des femmes, bien sûr.
L'une d'elle s'est empressée de se déshonorer avec lui.
Jusqu'à ce que son mari l'apprenne.
Il a voulu tuer Esmé et nous avons dû rentrer.
Comment était-elle ?
Très belle. Une comtesse.
Mais avec Esmé, d'une impudeur !
En était-il amoureux ?
Amoureux ?
Mon frère n'a jamais aimé que lui-même.
Et j'ai dû vendre mes bijoux pour payer notre retour.
Ne soyez pas trop dure avec lui.
Un jour il trouvera son équilibre
et vivra de sa peinture comme je vis de ma plume.
Vous n'avez jamais vu sa peinture.
Non, mais je l'ai imaginée.
Miss Deverell.
C'est inattendu...
J'étais dans le quartier et votre sœur m'ayant donné l'adresse...
Mais bien sûr. Je vous en prie, entrez.
Pardonnez ce désordre, mais je sors du lit.
Si j'avais su qu'une lady viendrait, j'aurais rangé.
N'ayez crainte.
Je suis moi-même assez bohème.
Comment va ma sœur ?
Nora va très bien, elle est très heureuse.
J'imagine.
Elle a toujours adoré vivre dans l'ombre des autres.
Elle ne vit pas dans la mienne.
Je l'ai toujours encouragée à partager les feux de mon succès.
Que me vaut votre visite ?
Je viens voir vos tableaux.
Vraiment ?
Vous avez été si cruel au sujet du Watts
que je voulais me rattraper en plaçant
une de vos œuvres à ses côtés.
On vous en empêchera.
Et je doute que vous aimiez mon style.
C'est ce que je viens voir.
L'Italie...
Je ne peux la peindre. Trop de couleurs !
Oui, bien sûr.
L'Italie est d'un banal.
L'Angleterre vous inspire bien plus.
Ça me fait tellement plaisir.
Je pensais que vous haïriez mes "gribouillages", comme dit Nora.
Mon préféré est le...
passage à niveau.
Moi aussi. Voilà pourquoi j'ai commencé par lui !
Je l'achète, s'il est à vendre.
Je ne sais pas.
En accepteriez-vous... 300 £ ?
J'ai payé le Watts 300
et le vôtre
doit valoir autant, sinon plus !
Vu votre bonté envers Nora,
je vous le cède pour...
disons, 400 ?
400 £ ?
Je suis soulagé que l'italien vous ait déplu.
Il y a quelque chose en Italie qui réveille la vulgarité en nous.
N'est-ce pas ?
Et combien prendriez-vous pour un portrait ?
Je n'en peins pas.
Pas même le mien ?
L'on m'accuserait de gribouiller vos traits.
Etre gribouillée n'est peut-être pas si désagréable.
Voyons ça.
De très beaux yeux...
une peau très pâle...
et des cheveux...
qui brillent à la lumière...
N'avez-vous pas l'habitude des compliments ?
- Je dois vraiment y aller. - Bien sûr.
Disons, demain...
même heure ?
Vous n'entendez pas me peindre ici ?
Pourquoi pas ? J'aime la lumière.
J'imaginais un endroit plus...
Croyez-moi, ce sera parfait.
Et la tenue ?
Je pensais à un décolleté en dentelle ou faire
très simple, comme une toge grecque.
Non, venez comme aujourd'hui.
Cette robe est d'un terne !
Ce n'est pas la robe qui m'intéresse,
c'est vous.
J'ai lu un de vos livres.
Vraiment ?
Aspasia.
Ma concierge me l'a prêté.
Je l'ai lu d'une traite, de bout en bout.
Et j'ai découvert votre secret.
Mon secret ?
Je crois
que le secret de votre emprise sur les gens
est que vous communiquez avec vous-même
et non avec les lecteurs.
J'ai vu juste ?
C'est possible.
Etes-vous fatigué ?
Le fait est...
je vous trouve
tout à fait surprenante
et délicieuse.
Mais comment vous peindre...
si j'ignore ce qui se passe en vous ?
Parce que...
vous m'avez donné des indices sur votre enfance, votre éducation...
mais rien ne les relie.
Quelque chose manque.
Comment vous peindre si j'ignore ce que c'est ?
Je l'ignore peut-être moi-même.
Que vous est-il arrivé en Italie ?
Je ne suis jamais allée en Italie.
Bon...
si ce n'est en Italie...
quelque chose qui s'y rapporte.
Qu'était-ce ?
L'amour ?
Ça a sûrement à voir avec l'amour.
C'était de la jalousie.
Qui est-ce ?
Nora !
Quelle merveilleuse surprise ! Entrez.
Le médecin s'inquiète. Vous devriez réfléchir.
Vous êtes adorable de vous en faire pour ma mère, mais...
J'ai un tas... d'obligations professionnelles,
surtout maintenant.
Dès que j'en ai fini, je rentre, d'accord ?
- Vous le voyez, n'est-ce pas ? - Qui ? Théo ?
Mon frère.
Qu'est-ce qui vous fait dire ça ?
Il pourrait vous faire du mal.
Me faire du mal ?
Je ne suis plus une enfant.
Et Esmé
n'a rien de dangereux.
J'ai été agréablement surprise par ses tableaux.
Ils ne correspondent pas à mon idée de la beauté mais...
Je ne parle pas de ses tableaux, mais de lui.
Seriez-vous jalouse ?
Jalouse ?
De mon intérêt pour ses tableaux ?
Il n'y a pas que ses tableaux.
C'est vrai.
J'apprécie Esmé.
Mais comme je vous apprécie.
J'ai détesté être fille unique.
J'aurais tant aimé avoir une sœur, Nora...
une sœur comme vous.
- Que dit le médecin ? - Que son état est alarmant.
Il craint pour sa vie, si elle ne mange pas.
Que fait-il ? Il y a bien des médicaments pour ça.
Je répète ce qu'il a dit.
Tu es là...
Angel...
Ma chérie...
Tes mains sont glacées.
Tu as prévenu tante Lottie ?
Bien sûr. Nora a envoyé un télégramme.
Pourquoi n'est-elle pas là ?
Je ne sais pas. C'est loin.
J'ai peur de ne jamais la revoir.
Ne dis pas ça.
J'aimais tellement
quand elle venait nous voir si souvent
à l'épicerie.
Tu te souviens ?
Bien sûr.
Mais tu vas guérir et la revoir.
Tu es si douce avec moi.
Je veux que tu me pardonnes
de t'avoir élevée ainsi.
Je sais que ça a été dur pour toi.
Surtout quand ton père est mort.
Tu étais une adorable petite fille.
Si espiègle
et intelligente.
Il t'adorait.
Tu sais ce que je regrette le plus ?
Ne pas avoir le temps
de te voir mariée...
avec un enfant.
Je n'ai pas le temps d'avoir un enfant.
J'ai mon travail.
Ton travail...
Tes livres...
Ne m'abandonne pas !
Je t'en supplie !
Alors ?
C'est fini.
Au nom de la Norley Gazette,
mes sincères condoléances pour votre mère,
une femme bien connue
pour son excellente épicerie.
Ma mère était avant tout
une très grande artiste.
Vraiment ?
Elle jouait du piano.
On la tenait pour l'une des plus grandes concertistes d'Angleterre.
Je vois...
C'est une chose que j'ignorais.
Son humilité naturelle l'empêchait d'étaler ses...
exceptionnels dons musicaux.
Comme vous-même, elle était née à Norley ?
Mon enfance est entourée de mystère.
On m'a bien amenée à Norley fort jeune,
mais d'où ?
Nul ne le sait.
J'ai toujours pensé être de sang noble,
peut-être du côté de mon père.
Mais ma mère s'est éteinte avant de divulguer le secret.
Gilbright & Brace vous invitent à fêter au champagne
la parution de Cœurs Vénitiens
Je me demande quand elle va apparaître.
Elle devrait déjà être là.
Le trac, sans doute.
Elle est plus irritée par les absents.
Je lui ai expliqué que Londres se vidait, l'été.
Ce n'est pas contre elle.
Ce ne sont que des snobs jaloux de son succès.
Avez-vous vu mon frère ?
M. Howe-Nevinson, Théo Gilbright.
Bien sûr.
Formidable que votre sœur travaille pour Angel. Elle a l'air...
tout à fait dévouée.
Amoureuse d'elle plutôt.
- Amoureuse d'elle ? - Passionnément.
Seriez-vous le fameux frère Howe-Nevinson
dont Miss Deverell nous clame le talent ?
C'est bien moi.
Je me présente :
Hermione Gilbright,
"la femme de l'éditeur".
Enchanté.
Ma femme adore la peinture,
elle brûle de voir la vôtre.
Surtout votre portrait de Miss Deverell.
Angel s'en est emparée dès sa finition.
Je crois qu'elle veut l'utiliser pour un livre.
Vous ne savez pas ?
Quoi ?
Elle a l'intention de le dévoiler ici même,
devant ses invités.
Vous l'ignoriez, M. Howe-Nevinson ?
Ton cher ange s'est remise de la mort de sa mère...
à merveille !
Merci d'être là.
Merci infiniment.
Dites-lui que je suis souffrant.
Trop aimable...
Vous êtes magnifique.
Où est Esmé ?
Au bar, j'imagine.
Il est parti, il était souffrant.
Quel ingrat ! Angel a tout organisé pour lui.
Quand est-il parti ?
A l'instant.
Qu'est-ce qui lui prend ?
Serait-ce l'amour ?
Pourquoi partez-vous ? J'avais une surprise.
Le tableau...
Pourquoi m'humilier ?
Je hais ces gens !
Je croyais vous faire plaisir.
Me faire plaisir ? Vous faire plaisir, oui !
Non, j'aime votre peinture,
je veux qu'ils l'aiment.
Vous perdez votre temps, Angel !
Ma peinture ne vaut rien. Ils s'en fichent !
Ne dites pas ça !
Vous êtes un artiste qui a besoin qu'on croie en lui !
Vos yeux m'y feraient presque croire.
Il faut le croire. Il le faut !
Je peux vous rendre heureux.
Payer vos dettes.
Vous délivrer des choses sordides qui vous retiennent ici.
Venez avec moi à Paradise.
Epousez-moi.
N'est-ce pas à l'homme de faire la demande ?
Quelle importance ? Je vous aime !
Vous m'aimez ?
Depuis le jour de notre rencontre
et je vous aimerai jusqu'à ma mort !
Continuez, Nora.
Quelle joie de vous revoir !
J'étais inquiète avec ces rumeurs de guerre.
Broutilles ! Paradise me manquait.
Et tu m'as manqué.
Que c'est bon d'être chez soi !
Et Sultan ? Je l'imaginais dévaler l'escalier vers moi !
Edwina, allez chercher Sultan dans la bibliothèque.
Tu as mis le portrait là.
Je l'imaginais dans la salle à manger.
Ça se déplace.
Les rideaux, j'avais dit le salon.
Je ne crois pas, mais ça se change.
Sultan !
Bonjour, toi !
As-tu oublié ta pauvre maîtresse ?
Ce n'est pas Sultan.
Je suis désolée,
je ne voulais pas gâcher tes vacances. Sultan...
est hélas mort.
J'ai essayé de trouver le même.
Merci, Nora.
- C'est prêt ? - Les ouvriers ont fini ce matin.
Suis-moi, chéri.
Mon Dieu !
Comme tu n'avais pas de vrai atelier...
Extraordinaire.
Heureuse ?
Laisse-nous.
- Tu n'as pas vu ma chambre. - Plus tard.
Alors ?
Qu'en dis-tu ?
C'est... merveilleux !
Mais tout ce soleil...
Quoi ?
C'est peu habituel. Les ateliers sont exposés au nord.
Eh bien, tu mettras enfin du soleil et de la couleur dans tes toiles !
Tu as raison. Merveilleuse idée !
Tu n'es pas content ?
Bien sûr que si.
C'est ici que tu peindras ton chef-d'œuvre.
Personne ne m'a jamais rien donné de tel.
Merci, Angel.
- Je peux entrer ? - Pas encore !
Ça y est ?
Presque !
Tu peux entrer.
C'est quoi ?
De l'eau sacrée de Delphes.
La légende la dit magique.
Elle inspirait les plus grands poètes grecs.
Je l'ai rapportée exprès pour toi.
Merci, Angel.
Bonne nuit, douce Nora.
Bonne nuit, Angel.
Bonne nuit, Esmé.
Y a-t-il assez de place pour Nora et moi sous le même toit ?
Mais bien sûr.
Paradise est assez grand
et j'ai besoin de vous deux, non ?
Où étais-tu ?
Je me promenais dans le jardin.
As-tu trouvé une vue qui t'inspire ?
Trop sombre pour voir, mais c'est idéal pour la chasse.
Ne fais pas de mal aux petites bêtes.
Pauvres créatures sans défense...
Prends garde !
Je vais attaquer une pauvre créature sans défense...
Arrête !
Laisse-le. Qu'on devienne tous amis.
Pas devant le chien.
Les chiens ont l'habitude.
"Ses pâles paupières
"papillonnant au-dessus de ses...
"immenses yeux bleus
"et le grand amour de sa vie
"sommeillant paisiblement à ses côtés,
"elle murmura
"ces paroles immortelles :
"C'est le plus beau jour de ma vie.
"Ensemble pour toujours,
"sous le toit de Paradise."
Alors, mes belles fleurs ?
Pourquoi tout assombrir ?
Et ne pas utiliser de couleurs ?
Il y a des couleurs. Regarde :
gris, terre d'ombre...
et là, il y a du violet...
C'est ridicule.
Elle ne sont absolument pas comme ça, toutes fanées.
Je peins ce que je vois.
Alors, ce que tu vois n'a rien à voir avec la réalité.
Depuis quand ma chère Angel s'intéresse à la réalité ?
Ce que tu écris est purement imaginaire.
Je ne m'intéresse pas au réel, mais à la beauté.
Moi, je trouve mes fleurs très belles.
- Sais-tu où est Esmé ? - Avec Marvell, je crois.
- Dans le parc ? - Ou aux courses.
Qu'y a-t-il ?
Excusez-moi...
Vous ai-je dit d'entrer ?
Non, pardon, Madame,
mais c'est grave !
Eh bien, qu'y a-t-il ?
La guerre !
La guerre est déclarée !
Mon Dieu, va-t-elle cesser de pleurer ?
Angel, un peu de compassion !
Son fiancé s'est engagé.
John, le jardinier ?
Qu'il ne vienne pas réclamer
sa place dans quelques mois.
Une guerre peut durer des années !
Chéri, pardonne-nous, on a commencé sans toi.
Ce n'est rien, je viens juste prendre mes affaires.
Pour quoi faire ?
Je pars à Londres.
Je m'engage.
Esmé ! Quand pars-tu ?
Cet après-midi.
Tu n'as pas le droit !
Tu ne peux pas me faire ça !
Nous venons d'emménager !
Arrête. Ne le prends pas contre toi.
Pas contre moi ?
Le pays est en guerre.
Je ne peux décemment rester ici, coupé du monde !
Tuer des animaux ne te suffit plus !
Il te faut une guerre pour étancher ta soif de sang !
Ne sois pas ridicule.
Tu dis n'importe quoi. Ça n'a rien à voir.
Tous les mêmes. Violents, destructeurs !
Besoin de tuer pour être un homme !
Si les hommes te dégoûtent, tu seras mieux avec ma sœur.
Tu n'as pas le droit de faire ça ! Tu ne peux pas !
Si, je peux.
Je te préviens !
Si tu passes cette porte,
tu la trouveras close, à ton retour !
Je t'en prie.
Calme-toi.
Prends soin d'elle. Elle est moins forte qu'on ne croit.
Bien sûr.
Je suis fière de toi.
Je fais mon devoir, c'est tout.
Comment elle fera, s'il est tué ?
Ne dites pas de choses pareilles !
Esmé reviendra.
Bonjour. Ma nièce est là ?
Je suis désolée, Miss Nora vient de partir.
Pas un mot à Miss Deverell : elle soigne les blessés de guerre.
Bien sûr !
J'aurais aimé voir Esmé avant son départ pour le front.
Vraiment ?
Je croyais que c'était un oisif dégénéré
que vous aviez déshérité.
L'uniforme en fait donc un héros.
Quelle merveille que la guerre.
Je suis tout simplement ravi de voir Esmé
devenir enfin un homme.
Il doit beaucoup vous manquer.
Si je peux...
Personne ne peut rien.
J'ai mon travail.
La littérature y perd,
dès que nous vous arrachons à votre bureau...
mais en contribuant à l'effort de guerre,
vous auriez le sentiment de lutter, à votre manière, aux côtés d'Esmé.
Qu'entendez-vous par "effort de guerre" ?
Par exemple,
en nous laissant aménager un second hôpital, à Paradise.
A Paradise, un hôpital ?
Cela nous serait extrêmement utile.
Cette guerre...
m'a séparée de mon mari.
Elle a été la cause de notre premier différend.
J'interdis à Nora et à quiconque
d'en parler en ma présence.
Et je ne laisserai jamais Paradise
tomber entre les mains de va-t-en-guerre et de criminels.
Encore un peu de thé, Lord Norley ?
Il serait peut-être préférable
que je parte.
Pour l'effort de guerre, certainement !
Je m'en vais !
- Combien de mois ? - Moins de 3 mois.
Si seulement mon frère avait été là.
Cela aurait peut-être aidé.
Que dois-je faire ?
Une fois le choc passé, elle se remettra. Il lui faut du repos.
- Ça va mieux ? - Pas si mal.
Tu veux que j'écrive à Esmé ?
Dis-lui de rentrer...
ne serait-ce qu'en permission.
Dis-lui qu'il me manque
et que je lui pardonne.
Mais rien sur le bébé.
Il a le droit de savoir.
Il n'a aucun droit.
Il m'a abandonnée.
Il ne t'a pas abandonnée.
Pour la première fois de sa vie, il a pris une décision d'adulte.
Il a tout détruit...
Tout...
Il n'a pas tout détruit.
Je suis toujours là.
Il nous faut juste attendre son retour.
Esmé rêve de devenir père.
S'il apprend que j'ai perdu son bébé, il ne rentrera jamais.
Je t'en supplie,
promets-moi de ne rien lui dire.
Je te le promets.
Avez-vous fait bon voyage ?
Ce fut long, mais je suis là.
C'est très aimable d'être venue.
Je m'en veux d'avoir menti à Angel.
J'ai parlé d'une visite à une vieille tante de Kensington.
Et moi, j'ai menti à mon épouse !
Merci.
L'Aveuglement du sang
Que faire ?
Le précédent, je le crains, a fortement déçu.
A cause de la guerre, non ?
Hélas, à cause du livre.
Ses lecteurs sont troublés
par ce pacifisme soudain.
Ils n'y voient rien de romanesque et, franchement, moi non plus.
Je l'ai dit à Angel, bien sûr. Elle n'a pas écouté.
Mais elle reste un grand auteur. Rien ne peut changer cela.
Elle doit revenir à son ancien style
et distraire un peu les gens de cette satanée guerre.
Sinon, je me demande ce qui arrivera.
Je parle en tant qu'éditeur, mais aussi comme ami...
Ça ne va pas ?
Regardez derrière vous. Discrètement.
Qui est-ce ?
Une vieille connaissance.
Si Angel apprend qu'il est en permission !
Comment peut-il lui faire ça ?
Je vais lui parler.
Laissez-le. Vraiment.
Alors ? Comment est-ce ?
Pas merveilleux.
Quel dommage.
Ne me dites pas que vous plaignez Angel.
A la voir critiquée et rejetée par tous,
j'ai un peu pitié d'elle.
Et peut-être que je vous comprends mieux.
Vous me comprenez mieux ?
Vous avez eu le courage de la publier contre l'avis de tous.
Avec raison.
Ravi que vous preniez enfin sa défense.
Je ne peux la défendre comme écrivain.
Aucun de ses livres ne m'a plu.
Mais j'ai fini par admirer la femme.
Malgré son mauvais goût et ses inepties,
elle a poursuivi ses rêves
et a tout obtenu : succès, célébrité...
même l'homme qu'elle aimait.
L'homme qu'elle aimait...
Vous êtes toujours amoureux d'elle ?
Qu'est-ce qui vous fait dire ça ?
Vos yeux.
Un télégramme !
Eh bien, ouvre !
Mon Dieu, il a été tué !
Blessé.
Ils le renvoient ici.
Ils le renvoient à la maison !
Que vas-tu faire, maintenant, Esmé ?
Peindre !
J'adorerais que tu peignes mes paons.
Tu les verrais, quand ils font la roue !
Je doute qu'il veuille peindre tes oiseaux,
après ce qu'il a enduré.
Il faut oublier tout ça, ça n'a plus d'importance.
Tout va redevenir comme avant !
Comme avant...
Perdre une jambe, ce n'est pas la mort.
Je t'achèterai une chaise roulante et tu iras où tu veux.
Tu veux que je t'aide ?
Bonne nuit.
Qu'est-ce que tu fais ? Qu'y a-t-il ?
Tu m'as manqué !
Tu es sûr que c'est raisonnable ?
Avec ta jambe...
Je doute qu'Angel supporte que tu la quittes à nouveau.
Que veux-tu que je fasse ici, dans ce mausolée ?
M'enterrer vivant ?
Que tu peignes dans l'atelier.
Peindre quoi ?
Sultan ?
Les chats d'Angel ?
Ce que tu as vu à la guerre.
Ça n'intéresse personne.
On préfère oublier.
Je regardais tes croquis de Grèce, et il y en a...
Et alors ? Jette-les. A quoi bon ?
Ils m'ont plu.
Allons...
Epargne-moi ta pitié.
Tu n'as jamais rien aimé de moi.
Tu m'as vu à Londres, n'est-ce pas ?
Oui.
Tu le lui as dit ?
Non.
"Chère madame,
"Ayant fait l'expérience des horreurs de la guerre,
"je vous prie d'épargner aux lecteurs vos descriptions sadiques
"et maniérismes stylistiques.
"L'amoureux des lettres que je suis...
Arrête !
Ça suffit. Brûle-la.
Merci, mon chéri.
J'ai quelque chose à te demander.
- Il s'agit d'argent. - Comment cela ?
Je n'en ai plus et je croule sous les dettes.
Je suis vraiment désolé.
Tu dois bien regretter d'avoir épousé un joueur.
Chronique, qui plus est.
Je ne l'ai jamais regretté.
Et toi ?
C'est toi qui devrais le regretter.
Nora a toujours dit que je t'ai épousée pour ton argent.
Je n'en ai plus.
Alors, je suis perdu.
Bien sûr que non.
Je peux en regagner.
Il suffit de redonner au public ce qu'il veut.
Je me dégoûte de te demander ça.
Pour quand... veulent-ils leur argent ?
Avec les dettes de jeu, on peut faire traîner...
un peu, mais finalement...
Ne t'en fais pas, je vais me mettre à écrire.
Et je ne quitterai pas cette chambre
avant d'avoir écrit : Fin.
C'est magnifique.
Théo va être ravi.
De se refaire de l'argent sur mon dos ?
Marvell !
Continuez la partie !
Tu écris trop.
Laisse-moi. Tu empestes l'alcool !
Qu'est-ce que tu fais ?
Un petit cadeau
pour tes belles histoires romantiques !
Un petit bébé !
Un petit garçon !
Avec qu'une jambe...
Arrête ça !
Laisse-la !
Quand vas-tu ouvrir les yeux ?
Tu ne vois pas le mal qu'il nous fait ?
Il est parti.
Comment ça ?
Avec Marvell, tôt ce matin.
Aux courses ? A la chasse ?
Je ne crois pas. Il a pris sa valise.
Qu'est-ce qu'il a dit ?
Rien. Il ne voulait pas parler.
Ça ne va pas ?
Partons !
Mon chéri !
Tu es revenu !
J'en étais sûre !
Nora te disait parti pour toujours, mais elle mentait !
Tu ne me quitteras plus, tu ne m'abandonneras plus ?
Regarde ce que tu as reçu, aujourd'hui.
Sultan !
Que se passe-t-il ?
Pour A.
"Et quand nos corps...
"toujours brûlant du désir indescriptible
"des amants maudits par le sort,
"furent enfin séparés,
"Esmé souleva ma lourde chevelure de l'oreiller
"et chuchota, comme...
"autant de voluptueuses caresses,
"ces funestes paroles :
"Que cet amour infini
"nous lie, corps et âmes,
"au-delà de la mort...
"et que nos cœurs
"soient unis à jamais."
Merci, Miss Deverell.
Pour le repos éternel d'Esmé,
lisons ensemble livre 39 les versets 4 et 5.
Donc, un article entier consacré à Esmé ?
Absolument.
Je pense que son œuvre mérite d'être reconnue.
Que le public est mûr pour sa palette restreinte.
Palette restreinte... Ce n'est pas une critique ?
Pas du tout.
Ça veut juste dire utiliser peu de couleurs. Dans son cas,
surtout des bruns et des gris.
Mon pauvre Esmé n'était pas inspiré par la lumière ou les couleurs vives.
Il préférait peindre des scènes de bar ou...
d'usine.
Tant qu'Esmé a vécu à Paradise, il a été pleinement heureux.
C'est ma seule consolation, depuis qu'il s'est éteint.
- De quoi est-il mort, au juste ? - Une crise cardiaque.
La présence de sa sœur a dû être un grand réconfort.
Si différente de son frère...
Et depuis toujours.
Comment s'appelle cette fleur ? J'ai oublié.
Je crains de ne pouvoir vous aider.
Je m'y connais très peu en plantes.
Esmé l'aurait su.
Voilà le dictionnaire de fleurs sauvages d'Esmé.
Son ouvrage préféré. Après les miens, bien sûr.
Merci.
Voici la fleur.
Partez.
Pardon ?
Allez-vous-en !
Je devais photographier...
Hors de cette maison, allez !
"...comme nous ne pourrions jamais être aussi heureux ensemble,
"que lors de ta dernière permission.
"N'essaie plus de m'écrire."
Je ne comprends pas. Il n'a jamais eu de permission, voyons !
A moins qu'il m'ait menti.
Qu'il soit rentré de France sans me le dire.
Rentré en Angleterre pour en voir une autre.
Est-ce cela ?
Ecoute, Esmé n'a jamais obtenu de permission, j'en suis sûre.
Ça date d'avant le mariage, ce n'est pas signé !
Pourquoi y a-t-il marqué "permission" ?
C'est écrit noir sur blanc : "lors de ta dernière permission".
Il y en a donc eu plus d'une !
Esmé n'est pas rentré en permission.
C'est absurde !
Ton frère m'a menti.
J'ai tout donné à l'homme que j'aime...
et il m'a trompée.
Souviens-toi combien Esmé t'a aimée.
Ce n'est qu'ainsi que tu comprendras ton erreur.
Vraiment ?
Mais je n'en attends pas moins de toi !
Tu es sa sœur.
Vous êtes de la même espèce.
Vous avez tous deux bien profité de moi,
à vivre de mon argent, de mes succès,
à vivre ici, dans ma maison !
Arrête, ce n'est pas vrai.
Allez...
dis-moi.
Dis-moi !
Tu veux la vérité ?
Bon... je savais.
Mais je voulais te protéger, parce que...
je savais combien tu l'aimais et qu'il ne changerait jamais.
J'ai peut-être eu tort.
Esmé avait bien une maîtresse.
Et il est rentré en permission, plusieurs fois, pour la voir à Londres.
Il ne te demandait pas d'argent pour payer des dettes,
mais pour subvenir à ses besoins.
Et à ceux de son enfant.
Jusqu'à ce qu'elle se marie.
Il ne s'en est jamais remis.
Attendez-moi ici, Marvell.
Elle arrive.
Vous reconnaissez Paradise ?
Paradise ?
Absolument.
J'y habitais jadis.
Bien avant vous.
Vous êtes Angelica ?
Oui.
Je l'ai dessinée, enfant.
Ravie de vous rencontrer enfin.
Je suis une grande admiratrice.
J'ai lu presque tous vos livres.
Mais asseyez-vous donc.
Voulez-vous du thé ?
Non, merci.
Etrange de se rencontrer si tard. Nos chemins
auraient pu se croiser avant.
J'aimais tant votre tante.
Elle s'occupait si bien de moi.
Et ce cher Esmé parlait si souvent de vous.
J'étais si contente qu'il vous épouse et retrouve son équilibre.
Il parlait de moi ?
Bien sûr.
Nous nous connaissions depuis l'enfance.
Et j'étais comme une confidente pour lui.
Vous deviez le savoir.
Bien sûr.
Sa mort m'a bouleversée.
Il était si jeune
et aurait pu accomplir tant de merveilles.
J'ai rapporté votre lettre.
Merci.
Je suis très touchée.
Je dois partir.
Etes-vous sûre de ne...
Tout va bien, Madame ?
ÉPICERIE DEVERELL
À LOUER
Que fais-tu ? Le docteur t'a dit de te reposer.
Je me sentais seule.
Tu vas attraper la mort.
Prends une tasse de thé et retourne tout droit au lit.
Où est Silky Boy ?
Il n'est pas là ?
Je ne le vois pas.
Il doit être dehors avec Marvell, il coupe du bois.
Dehors, avec cette neige ?
Il miaulera bientôt à la porte.
Tu sais combien il est fragile.
Silky Boy ?
Silky Boy, où es-tu ?
Es-tu complètement folle ?
Remonte dans ta chambre. Je dirai à Marvell de le chercher.
Je savais qu'un malheur allait arriver.
Je le sens depuis ce matin.
Ne t'inquiète pas, Silky Boy.
Maman est là.
Il fait trop froid, dehors.
Ne t'inquiète pas.
Je ne te laisserai plus dehors.
Merci, Marvell.
Où suis-je ?
Avec moi, à la maison.
L'épicerie...
Pas l'épicerie !
Mais tu n'es pas à l'épicerie, tu es à Paradise,
avec moi, Nora.
Je ne vois plus !
Mes yeux ! Je n'y vois plus rien !
Rendors-toi. Tu as juste besoin de repos.
Crois-tu...
que si j'avais eu un bébé...
Esmé...
serait encore en vie ?
Bien sûr que non. Ne dis pas de sottises !
Crois-tu que je me suis trompée de vie ?
Crois-tu que ça n'a été qu'un rêve ?
Que rien de tout ça...
ne fut réel ?
Non, ma douce Angel.
Ce fut bien réel.
Ta vie a été magnifique.
Tu vis à Paradise House,
tu es un très grand écrivain
et tu as été passionnément aimée.
La seule personne...
qui m'ait vraiment aimée, Nora...
c'est toi !
Je suis Angel Deverell...
Nora, dites-moi...
qu'allez-vous faire maintenant ?
Je ne sais pas.
J'ai reçu des propositions pour Paradise.
Certains voudraient en faire un musée consacré à Esmé.
Pour exposer ses tableaux.
Angel serait contente. Elle a toujours cru en lui.
Peut-être...
Mais ses livres à elle...
qui s'y intéresse, aujourd'hui ?
Les modes passent.
Et le temps est parfois cruel.
J'avais toujours imaginé
des funérailles nationales, à l'abbaye de Westminster.
Des oraisons... La foule qui défile...
Pourquoi n'écririez-vous pas une sorte d'hommage ?
Vous la connaissiez si bien.
Non seulement son œuvre, mais sa vie....
Sa vie ?
Quelle vie ?
La vie qu'elle a vécue...
ou celle qu'elle a rêvée ?
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